Вологодский литератор

ХЛЕБ   Самый лучший запах на Земле – запах выпекаемого хлеба. На моём обыденном столе золотится дар земли и неба.   Мне его печёт моя жена, ей доступно древнее искусство смолотого хлебного зерна. Всё без хлеба кажется невкусным.   С каждым днём сильней боготворю хлеб труда, намоленный веками. «Даждь нам днесь» – о хлебе говорю за столом и в православном храме.   Нелегко даётся людям хлеб, не забудь, возьми его в дорогу. Он всего главнее на земле – в нём…

Недавно подведены творческие итоги  ушедшего 2020  года среди авторов литературно-художественного журнала «Берега» в номинациях «Проза», «Публицистика», «Критика», «Берега памяти».      Звания  Лауреата и  Диплома «Лучший автор журнала «Берега» -2020» удостоен  писатель из Вологды Геннадий Сазонов в номинации «ПОЭЗИЯ» за подборку стихов, опубликованную в № 6-2020.      Предлагаем  читателям ВЛ некоторые произведения из  этой  подборки, а также новые стихи.             ОТКРОВЕНИЕ                          сестре Наде Вдали от грязной суеты – В бору берёзово-еловом – Снег первобытной  чистоты Лёг откровеньем…

Тернистый путь (или награда герою)   Я всё ж иду на свой большак, Ни с кем-то больше не прощаясь,                                        Такой вот, право, стал чудак. Иду порой в обнимку с ветром, И чаще – просто напролом!.. Мне километры – не преграда, Я шёл, иду и вновь пойду. И тем весомее награда, Которую ещё найду. «В порывах ветра задыхаясь»   И думаешь опять: как жить в своём народе». «Календари не врут! Ведь в них не о погоде» Андрей Смолин. Сайт «Российский писатель»…

*  *  *   Вот живёт человек, он обходится малым. Не калека, не зек, впрочем, всяко бывало.   Выбрал в сумерках дней, все усвоив уроки, обитанье людей, где стрекочут сороки.   Не суди беглеца… Свято место – не пусто, здесь способны сердца на белейшие чувства.   Вот живёт человек вдалеке от вокзалов. У него даже снег белизны небывалой…       *  *  *   Одно замещает другое и видишь с течением дней: исчезла великая Троя, но много троянских коней.…

НАЛЕГКЕ   Осталось век дожить свой налегке спиной к берёзе и лицом к реке, где проплывали льдины, облака, и думать: жизнь – такая же река. Она была когда-то глубока…   Но время намывало острова, и растеклась река на рукава. Они до синя-моря не дойдут, в озёрах и болотах пропадут. У них другой означился маршрут…   Но верится в пропащие места! В них оживает Божья красота. Поселятся в болотах кулики – праправнуки красавицы-реки. Настанут их счастливые деньки…   Рука Творца раздвинет…

*  *  *   Отгорела красавица-осень красоты благодатным огнём. То ли сами летят, то ль заносит искры листьев в пустующий дом.   Не возжечь им лампаду у лика, не затеплить растопку в печи. И никто здесь прощального крика не услышит – кричи не кричи.   Для души эти искры – иное, и в глазах им – лететь и лететь. То не время ль горит золотое? А чему ещё в жизни гореть?..         *  *  *   Мы…

* * * Я впервые увидел икону, Когда было мне годика три, В тот же миг, по Христову закону, Я почувствовал небо внутри.   После многое было со мною, Но чего у творца мне просить, Если чувство я то неземное Снова в сердце могу воскресить?..   * * * Сергею Зубареву А мой друг живёт у моря, Как любой большой Поэт, Испытал он много горя, Но в душе оставил свет.   А я света не оставил, Заселился в душу мрак,…

*  *  *   Почуялось: где-то, и будто бы рядом, погладили сердце улыбчивым взглядом.   И вдруг захотелось в ответ улыбнуться. И – насмотреться, и – встрепенуться.   Вы скажете: странно. Вы скажете: поздно. И всё так туманно, и всё – несерьёзно.   Но мне ничего остального не надо. Хочу насладиться улыбчивым  взглядом.     *  *  *                                            А. Цыганову   Тебя не любят графоманы и ты их тоже, Цыганов. Все графоманы, что не странно, не понимают веских слов.…

*  *  *   Я в реку уронил телефон. А точнее, он сам уронился. Словно в бездну на дно провалился, и пошёл под водой перезвон.   Мне звонят. «Абонент недоступен», – получают всё время в ответ. Перешёл на тариф: «Неподкупен» утомлённый от связей предмет.   Там, на дне, много всяких изделий, утомившихся в чьих-то руках. И они не доступны, как в келье затворившийся старый монах.   Истолчёт его время как в ступе, от друзей и врагов вдалеке. Всем звонящим и…

Золотят дорожки ивы   Отгудел пчелиный улей, журавлям пора за море, синеву хранит июля увядающий цикорий. Отцветая, мальвы бредят об ушедшем тёплом лете, у берёзы горстку меди отобрал бродяга-ветер. Золотят дорожки ивы, и погожий вечер в радость, на прощание красивым пожелал остаться август. Ты не верь, что осень судит, что не выбраться из круга… паутинки наших судеб зацепились друг за друга. И яблоком медовым надкушена луна Синицей желтогрудой с берёзы лист летит, у сердца выбор трудный — с кем в…