Вологодский литератор

Ничего святого им не надо, Кроме денег, власти над людьми, Эти муки ада – их награда Выше крыши, но взамен любви. О любви не может быть и речи, Ничего святого им нельзя. С них съезжают маски человечьи, Как резина мокрая, скользя. Отвращенье ко всему святому, Всё святое им запрещено, – Тянет их порой к родному дому, Чтоб в колодец плюнуть заодно. Не пройдут они святого мимо, Чтоб не плюнуть бешеной слюной. Всё святое ранит нестерпимо: Ни одной души у них…

В маленьком-маленьком гнёздышке крохотный птенчик живёт. В этом же маленьком гнёздышке птаха поёт и поёт. Ветки от ветра качаются, птенчику страшно порой. Песенка матери мается над золотой головой. Маленький домик – над бездною. Что его держит над ней? Солнышко – силой небесною, дерево – силой корней. Волчья, а может быть, львиная скалится пропасти пасть. Жизнь – не такая уж длинная, с песенкой может пропасть. Маленький домик – пустеющий. Время приходит, и вот – птенчик, над бездною реющий, песню поёт и…

ЛЕСНОЕ ОЗЕРО   Укрывшись в кустах краснотала, В лесной потаенной глуши Когда-то оно здесь блистало, Как зеркало чистой души.   И в небе оно ненароком Собой отражалось стократ. И в лодке в раздумье глубоком Сидел деревенский Сократ.   Теперь здесь над берегом тряско, Воды не коснется весло, Высоким рогозом и ряской Все озеро то заросло.   Как будто терпя пораженье, С затянутым ряской лицом, Без синих небес отраженья Лежит оно тут мертвецом…   Душой чтобы здесь отогреться. Оно потому и…

*** Мне снились реки дождевые, И в этих реках плавал я. Мне снились – вечные, живые – Мои ушедшие друзья. Во сне я с юностью встречался, Шептал ей: крепче обнимай!..   А май всё шёл и не кончался – Такой был долгий месяц май…   Мне снилось клеверное поле, Где до небес – рукой достать, Где столько воли, столько воли, Что невозможно не летать. Я к воле той на крыльях мчался: Посторонись и не замай!..   А май всё шёл…

Образ Старика – собирательный. Это люди разного возраста, разного времени, разных эпох. И поэма не привязана к фактам их биографии кроме одного – общего для них. Все они – люди чести. Военный, писатель… Я бы даже сказал – люди культуры, связанной с честью. Во времена бессовестные и бесчестные, когда человек чести остро ощущает свою ненужность и, при определённых обстоятельствах, остаётся один на один со своей судьбой, он не цепляется за жизнь, в которой стал лишним. Юрий Максин   Он промолвил:…

Вы мне предсказали давно золотую судьбу. Но так получилось, вы рано ее предсказали. Успехам моим позавидовать можно едва ли. Успехи мои улетели, как видно, в трубу.   Сижу пред огнем. Залихватски стреляют поленья. Веселые угли большой кочергой шевелю. Угрюмые мысли не борются более с ленью. В дому опустевшем не плачу теперь, не шумлю.   Приходит иное. С ветрами, над гулкой округой, Тяжелые птицы летят и летят на жнивье. А утром они загалдят и поднимутся к югу, Сиротским для нас оставляя…

Легкий дым ковылей над лугами, Невесомая зыбь синевы, Я касаюсь босыми ногами Переполненной солнцем травы. Ожигаюсь о глубь поднебесья В растворенной в лучах тишине, И какая-то светлая песня Пробуждается тихо во мне. Будто вместе с мирской укоризной Опроверг роковую молву, Оттолкнулся от всей этой жизни И почувствовал вдруг, что живу. Первый снег Тихо падает снег На продрогшую землю, У озер и у рек Ели хмурые дремлют. Обронили красу Тополя и березы, Тихо, тихо в лесу, Все ждет вьюг и морозов.…

    * * * Я иду по деревне. Деревня пуста: Ни старух, ни детей, Ни крыла, ни хвоста. – Всё уходит в песок: Подрастают пески. На песках-бодряках Подрастают лески. – Мало нас среди этих Лесков и болот: Обесплотился Дружбы народов оплот. – …Продираюсь, как ворог, К деревне пустой. Травостой вкруг избушек, Густой травостой. – Детства, юности сны Обступают меня, Клеверами-коврами Укрыв, полоня. – Подчиниться? Остаться? Связать эту нить? Только нас здесь не станут, Чужих, хоронить. – – Мы чужие.…

Людмила Кузнецова *** Снег сыплет, сыплет, чаще, чаще На дом, крыльцо и дровяник. Пустующий почтовый ящик К забору шаткому приник.   И не читают и не пишут. А в щель для писем и газет Болтливый ветер шумно дышит Не первый год,  с десяток лет.   Снежинки падают за ворот. Через сугробы свой портфель Малыш с трудом несёт. А город Ждёт небывалую метель.   Меня же ноги по привычке Несут к киоску «Роспечать»… «Обед» – обидная табличка. Я злюсь, и хочется…

                        А все-таки моя ночь была лучше дня! Ф.М. Достоевский, “Белые ночи” * * * С неба – хвойного откоса – Крупный град планет слетает. Сотни тел, сплетенных в косу, Наглый ветер расплетает.   …А внизу, меж грязных кочек, На коленях, в ветхом платье – Человеческий комочек, Я, любви людской проклятье,   Плачу, утираюсь, вою, Хлеб кусаю, из бутыли Пью!.. – а свет над головою – Как печенье на могиле…   Яйца… пряник… – без обиды… Сласть – в бумаге…