Вологодский литератор

Майским солнечным днём на одной из многолюдных московских улиц можно было заметить мужчину средних лет, небольшого роста, с бородкой и с большим старомодным портфелем в руках. Одежда и быстрая походка делали его похожим на шагающих рядом прохожих, но по типу лица он заметно отличался от столичных жителей. Он был похож на крестьянина русского севера, облик которого можно увидеть на старинных фотографиях или на картинах художников девятнадцатого века. И фамилия у него тоже была крестьянская – Ржаницын. Наш герой свернул на…

ПОЖИРАТЕЛИ ВРЕМЕНИ. Мне кажется, это такие маленькие незаметные существа, которые всюду. Они всё пожирают, у них вообще один рот, едят всё. И они распространяют бацилл обжорства, лени, жадности. Но самое для них лакомое – наше время. Вот они втравили человека в переедание, он уж еле дышит, а всё ест и пьёт. Упал поспать. А должен был потратить время на нужную работу, а теперь это время убито обжорством. Но оно не пропало безследно для пожирателей времени, это их добыча. Девица перед…

  «НЕ ПРИВЕДИ БОГ ВИДЕТЬ РУССКИЙ БУНТ…» О повести Александра Цыганова «Курдюг» (Современная исповедь)  Вологодский писатель Александр Александрович Цыганов прошёл суровую школу жизни, поэтому не случайно его учителем в трудном деле писательского мастерства является Фёдор Михайлович Достоевский. Об этом свидетельствует его книга повестей и рассказов «Помяни моё слово» (Вологда, 2018), наиболее полно представляющая его творчество. Но вот появилась его новая повесть  с несколько зловещим названием «Курдюг», как отметил сам автор. Это произведение написано настолько густо, настолько многопланово, что вызывает у…

От Вальки хулиганы отхлынули так же разом и скопом, как и налетели. Харкая кровью, Сатюков долго еще корячился на четвереньках под кустами; у него хватило силенок выползти на смежную со сквером глухую улочку. Здесь и споткнулся об парня, лежавшего врастяжку поперек тропинки, кто-то. – Юнец, а напился в стельку. Молодежь! – Погоди, не бухти понапрасну! Ишь, как его извозили! Вальку подняли и усадили на задницу два мужика, в темноте не разглядеть – чьи, да и голоса их до валькиного слуха…

От редакции: Роберт Александрович Балакшин в этом году отмечает 75-летие. Творческое горение в его жизни не прекращается никогда. Мы первыми публикуем его новую повесть, написанную в Великий пост 2019 года. Здоровья и счастья Вам, дорогой Роберт Александрович! Многая лета!   Глава первая  Ночная галера   Спокойно ночное Чёрное море. Тих и неподвижен пролив Босфор. Но, если прислушаться, в ночной тиши слышен приглушённый, вкрадчивый  всплеск вёсел: шлюп – шлюп – шлюп. В Стамбул возвращалась из дальнего похода в крепость Азов самая…

Мы играли в шахматы. На коньяк. Кто проиграет, тот и отправится за бутылкой. Играли мы не в редакции. Новый редактор Леонид Анатольевич Фролов, наводя дисциплину, арестовал в редакции все стаканы, заперев их в металлический сейф, а сотрудникам строго-настрого запретил пить вино с посторонним народом, и чтобы в шахматы не играть, и никаких там гармошек, гитар и песен.        И вот сидим мы не в кабинете, а в травке, рядом с редакцией и милицейской конторой на берегу летней Вологды в тени…

Ура! На море!   Папа весь вечер ходил по квартире с загадочным видом: многозначительно улыбался, чесал переносицу и время от времени странно похихикивал. Валя сразу поняла, что он приготовил сюрприз, и стала терпеливо ждать. Когда Зайцевы собралась поужинать за столом и мама разложила по тарелкам макароны с гуляшом, папа громко, как ведущие с телевидения, объявил: – Дети! У меня для вас известие! – Валера! – шикнула на него мама. – Не смог до чая дотерпеть! – Ага, Света, – улыбнулся…

Смертию смерть поправ.   Этой весной я умирал. Серьёзно. Не фигурально там, а самым натуральным образом. Тут вот штука какая. Дожил я до сорока пяти и с медициной особо не пересекался. Ну, руку ломал в детстве, стоматологи, само собой разумеется, аппендицит… Грипп, ангина… Что ещё? Свинка в раннем детстве… Вот и всё, пожалуй. А тут вдруг прихватило. Да так, что в глазах темно, ноги не держат. В руках слабость такая, что к стыду своему сумку с вещами на антресоли закинуть…

Повесть Николая Устюжанина «Мое советское детство» без идеологического нажима рисует далеко не благостную, но чрезвычайно интересную, счастливую картину того времени, времени человеческого тепла и уюта, которого нам так сейчас не хватает. Повесть полна зримых, запоминающихся деталей.    Автор предпринял попытку реализовать большой и смелый замысел: рассказать не только о своем детстве, отрочестве и юности, но и о нашем советском прошлом, на фоне последних десятилетий, воспринимаемом именно как детство. Читается повесть легко, с неослабевающим интересом и привлекает ритмом повествования и его…

Васе 14 лет. Ростом вымахал с мужика, но тщедушный, с тонкой костью, и ребра просвечивают насквозь. Васе все время хочется есть. Но так как еды в доме нет, то частенько он думает о махорке. Кто бы дал покурить? Никто не дает. Оттого и мысль поворачивает к худому: где и как бы ее украсть? Украсть удается лишь в крупный праздник, когда кто-то из мужиков, не сдержав поединка с вином, опрокидывался на землю. Рука у Васи проворная, как плотвичка. Моментально – в…