Вологодский литератор

  ДАЧА И СВЕРХЗАДАЧА Что, писатель, смотришь грустно, стало некогда писать? Чтобы выросла закуска, её надо поливать. А ещё рыхлить землицу, сорняки таскать в компост и проветривать теплицу – труд простой не так-то прост. А ещё есть сверхзадача, от которой сам не свой: в государстве, как на дачах, нарастить культурный слой. Может, в этом сверхискусство: среди вечных бурь и бед, как бы ни было нам грустно, – возрастить не пустоцвет. И «рыхлить» литературу, удаляя сорный хлам, чтобы русскую культуру не…

Как глупо не видеть, не слышать, не знать, Что Родина просит помочь отдышаться. И многим, конечно, на всё наплевать, Но кто-то же должен и русским остаться? Спрошу я у поля: «Родное, ответь: Какой нас с рожденья поили отравой? Какие же песни должны мы запеть, Чтоб вновь поднялись наши травы?» Мы стали ранимей и видим острей, И жизнь заставляет во всём сомневаться. Кричу я в разломы остуженных дней: «Ведь кто-то же должен и русским остаться!»  

Автор благодарит Валентину Симоновну Жукову – учителя-логопеда детского сада «Ромашка» за помощь, оказанную при подборке стихов. Я вижу Россию такой… Я вижу Россию Такой голубой. С громадами строек, С завидной судьбой, С цветами черёмух, С пахучей грядой. Такой развесёлой, Такой молодой… Россия, Россия – Родная страна, Добра и красива Во все времена, Щедра и могуча, Вблизи ли, вдали, Нет краше и лучше, Родней нет земли… Х Х Х Утром, на рассвете, Над речным заливом Шаловливый ветер Заприметил иву. Налетел и…

Дума Домик Дом Два ангела Грусть В деревне Князья Туманы Токи Так ли жили Прощенье Прости .archБожья Воля

    СОЛОВЕЙ Трель соловья – словесный танец на соловьином языке. Свой виртуоз − не иностранец, без фальши в песенной строке. Кому поёт: реке, подруге, скрываясь в зелени ветвей?.. И свист, и щёлк, восторг пичуги – весенней родине своей. Пронзает, достаёт до донца безвестный, крохотный певец – звучащий луч родного солнца, любви и радости гонец. Он неприметен, он природен, как почва, воздух и вода. Он удивительно народен и наш любимец − навсегда. БРОШЕННЫЙ ДОМ С пустыми глазницами окон, как будто…

Год високосный Год високосный любит бить в висок, Прижмёт – что нет и продыху словечку… Что ж, затяну потуже поясок, Что ж, понадеюсь на дрова да печку. В издательствах младые соловьи, Учёностью надменною стреляя, Про годики напомнили мои, Меня в лихом полёте обставляя. Не стану я укутывать себя Печалью, словно выгоревшим пледом. Дай Бог им, непритворно жизнь любя, Не запятнать её поганым следом. А мне теперь одни любезны дни, Когда земные открывая вежды, Могу я видеть горние огни, Исполненные веры…

*** Если сказано всё и ликует неправда, Если горек настой той морозной зимы, Из горячих кругов леденящего ада Все слова угасают под спудом вины. Рассыпается жизнь на печали-невзгоды, И метелью ночной заметает следы, Но пробьётся лучом говорящей свободы Вечный зов, вечный стих одинокой звезды. *** Синие сумерки вьются над Толшмой, звук издалёка – печалится птица. Что же, душа ты моя заполошная, мечешься, бьёшься в неволе синицей? Нет ни гнезда тебе тут, ни пристанища. Воздух так свеж, и туман по-над речкою.…

ПИЛИЛ ДРОВА   Спилили дуб и липу уронили, их кроны близко к дому разрослись. Прошло лет сто, когда их посадили, чтоб укрепить, украсить чью-то жизнь.   От пчёл – гудела липа, зацветая; а дуб – шумел, под ветром не кренясь. Но так бывает: люди улетают, с родным гнездовьем прерывая связь.   И так бывает: что-то призывает назад лететь и связь соединить, где дуб и липа век свой отживают. Чтоб дом стоял, их надо уронить…   И вот – два пня…

*** Самые прекрасные страницы Я читаю ночи напролёт. Засыпая, вижу сквозь ресницы Как я попадаю в переплёт. Как легко, легко неимоверно Я скольжу по лунному лучу. И герою из романа Верна Я губами сонными шепчу: «Капитан, нас обманул Негоро! Сбился ночью с курса «Пилигрим», Меркнет свет, а это значит, скоро Свет в моей душе померкнет с ним. Скоро, скоро мрак возьмёт измором, Город весь тенями прошерстит, Вороном зловещим Невермором В каждый дом хозяином влетит. Напророчит он и мне потерю На…

Ну до чего ж вы нудные ребята, конечной вашей цели не видать. Вы мастера пустого результата – пузырь мозгов речами надувать.   На замкнутых площадках политшоу, тасуя темы, коим несть числа, вы, может и придёте к мыслям новым, но умный трёп – не умные дела.   Кипит-бурлит ваш возмущённый разум, в свисток уходит выпущенный пар то с геями, то с растворённым газом. И отвечать не надо за «базар».   Всё заболтать. На время успокоить, и поднести словесный бутерброд – не…