Станислав Мишнев ТОЩИЙ, ОН ЖЕ ЖИРНЫЙ Рассказ
На исход пошёл месяц большой темноты − декабрь. −Накрутили там, − ворчал старый Иван Петрович Тощев, поглаживая жиденькую седую бородку. Жена собиралась печь шаньги. Прилепила на простенькую божницу свечку, зажгла, перекрестилась, чуя чей-то незрячий взор. Надо помянуть свекровь, семнадцать лет как преставилась. Говорят, покойников поминают или добрыми делами, или никак. По-честному, у свекрови был свой жизненный кодекс, старорежимный, зашлифованный веками: невестка есть раба дома. Сын был под сильным влиянием матери, в её голосе всегда звучала резкая подыскивающая нотка, не терпящая…