Вологодский литератор

С утра морозец знатно пробирает, Мол, погуляй да к дому поспеши. В печурке уголёчки догорают, Подмигивают бодро, от души.   А за окном пичуги славят Бога, Молитвами певучими звеня. И солнцем озаренная дорога Поближе к небесам  зовет меня.   Обыденными занятый  делами, Я равнодушен к праздности земной. И ангелы беззвучными крылами Святят морозный воздух надо мной!..   *** Только б молиться Да мир созерцать незлобиво – Вот моя правда И вот моё дивное диво.   Больше не хочется мне Ни…

Сдувая пыль с листвы, дождями поливая, Поэтствует душа, лесная, полевая, И почерком своим выводит в свет из тьмы Цветок, траву, зерно, и земляники пламя, И птичку из яйца, не съеденного нами, И все дары Творца – с весны и до зимы. Ей холодно зимой, но не переставая, Поэтствует душа, лесная, полевая, И почерком своим, Творцу благодаря, Выводит в свет из тьмы сверканье льда и снега, Метели белый звук из чёрной тучи с неба, Свистульку зимних дней – фонарик снегиря. Поэтствует…

Снился мне Император, снилась Церковь златая, как въезжал триумфатор в кущи русского рая.   Всюду радость на лицах, вверх детей поднимают. Всех заставил смириться, кто на Русь посягает.   Запах тёплого хлеба веет в первопрестольной. Словно дождичек с неба, льётся звон колокольный…   Ну, откуда, ответьте, сны такие приходят? Это эхо бессмертья реет в русском народе…   *  *  *   Закрою кингстоны в душе, иначе не справиться с грузом. Нет рая в моём шалаше, вот разве с пригревшейся музой.…

Мы живем в неестественном мире, Где и запаха нет естества, Где мечтает толпа о кумире, Возлюбив вместо Слова слова.   Сколько слов… К ним бы толику смысла, Чтоб прочистить слепые мозги. Но слова превращаются в числа, А за числами теми — ни зги.   А ведь вот она, рядом — Россия, За тяжелым гардинным окном! Там и небо наполнено синью, Там и песни поют об ином.   Там и люди светлы, простоваты, В мониторы не смотрят с утра, От зарплаты…

Хоть в доме есть камин, но в доме нет любви, И в нем живет сквозняк, там холодно и пусто, Там вьюга меж людьми, пустыня меж людьми, И в этот страшный быт вплетается искусство. Холсты без позолот. Слова без блесток лжи. Побег в страну теней, полет туда, где не был… Стаканы на столе. И черствый хлеб лежит, Как памятник зерну. А я смотрю на небо. Как перышки легки! Не пишешь, а поешь. За птичий труд возьми напрасную награду. Подумай, как живешь.…

Талант нельзя пересадить, как почку. А роботу его пересадили, Но никогда он не напишет строчку «Я список кораблей прочёл до середины…» Талант нельзя пересадить, как печень, А роботом и этот опыт прожит, Но никогда он не напишет (нечем!) «Я вас любил: любовь ещё, быть может…» Талант нельзя пересадить, как душу, А роботу пересадили это, Но у него – беда с подобной чушью, «А потому, что с Ней не надо света…» Как много роботов с такими пересадками! Они талантливы – как…

В маленьком домике Дни коротаю, Мирно дела Вековые вершу. Грустью сердечной, Как мхом, Обрастаю И никуда не спешу. Может быть, вот оно, Счастье земное. Пало на грудь, Как туман на жнивье. Тихое, сладкое, В меру хмельное, Непоправимое Счастье мое. (https://vk.com/club117722970)  

Не поддайся лихому соблазну – Размышлять о природе вещей. Мир живёт невозможно, отважно, Не приемля высоких речей. Свищет ветер в задумчивом поле, Всё под небом живёт – как живёт – Посреди нестихающей боли, Посреди каждодневных забот. Но ничтожеством или величьем – Всё одно – ты его не коснись. Верен будь его стойким обычаям И за отчее поле держись. Лишь оно твою думу развеет, Растворив её в думе своей, Безвозвратность твою пожалеет, Чем безжалостнее – тем сильней!   (http://www.rospisatel.ru/kochetkov-70.htm)

  В дни Рождества, когда сияет в яслях космос И над младенцем – Вифлеемская звезда, Пастушьей святости божественная косность, Мария, пахнущая космосом плода, – Ничьё господство, кроме Господа, не властно, И никакой нам не прописан гегемон, Ваниль с корицей нам прописаны и масло, Где пламя плавает под куполом времён, Дыханье плавает любви в поющем храме, Который светится в галактике Творца, Где жизнь единственна, таинственна в программе Нечеловеческих планет… Мы все – пыльца Любви божественной, божественного света И тьмы божественной, где…

Ни льдинок, ни снежинок. Снегурочка пьяна, Все спят, пустует рынок И нет нигде вина.   Закончится похмелье, А там глядишь, опять – Рабочая неделя, Рабочая тетрадь.   И все ж с утра недолго Мерещится слегка Украшенная елка И мамина рука.   * * *   Я без спроса, я без стука, без звонка, Пожалей меня, подруга, дурака.   Сядь. Не надо суетиться. Нынче мне Ни в любви, знать, не забыться, ни в вине.   Захмелею я вином или виной- Всё…