Вологодский литератор

Талант нельзя пересадить, как почку. А роботу его пересадили, Но никогда он не напишет строчку «Я список кораблей прочёл до середины…» Талант нельзя пересадить, как печень, А роботом и этот опыт прожит, Но никогда он не напишет (нечем!) «Я вас любил: любовь ещё, быть может…» Талант нельзя пересадить, как душу, А роботу пересадили это, Но у него – беда с подобной чушью, «А потому, что с Ней не надо света…» Как много роботов с такими пересадками! Они талантливы – как…

В маленьком домике Дни коротаю, Мирно дела Вековые вершу. Грустью сердечной, Как мхом, Обрастаю И никуда не спешу. Может быть, вот оно, Счастье земное. Пало на грудь, Как туман на жнивье. Тихое, сладкое, В меру хмельное, Непоправимое Счастье мое. (https://vk.com/club117722970)  

Не поддайся лихому соблазну – Размышлять о природе вещей. Мир живёт невозможно, отважно, Не приемля высоких речей. Свищет ветер в задумчивом поле, Всё под небом живёт – как живёт – Посреди нестихающей боли, Посреди каждодневных забот. Но ничтожеством или величьем – Всё одно – ты его не коснись. Верен будь его стойким обычаям И за отчее поле держись. Лишь оно твою думу развеет, Растворив её в думе своей, Безвозвратность твою пожалеет, Чем безжалостнее – тем сильней!   (http://www.rospisatel.ru/kochetkov-70.htm)

  В дни Рождества, когда сияет в яслях космос И над младенцем – Вифлеемская звезда, Пастушьей святости божественная косность, Мария, пахнущая космосом плода, – Ничьё господство, кроме Господа, не властно, И никакой нам не прописан гегемон, Ваниль с корицей нам прописаны и масло, Где пламя плавает под куполом времён, Дыханье плавает любви в поющем храме, Который светится в галактике Творца, Где жизнь единственна, таинственна в программе Нечеловеческих планет… Мы все – пыльца Любви божественной, божественного света И тьмы божественной, где…

Ни льдинок, ни снежинок. Снегурочка пьяна, Все спят, пустует рынок И нет нигде вина.   Закончится похмелье, А там глядишь, опять – Рабочая неделя, Рабочая тетрадь.   И все ж с утра недолго Мерещится слегка Украшенная елка И мамина рука.   * * *   Я без спроса, я без стука, без звонка, Пожалей меня, подруга, дурака.   Сядь. Не надо суетиться. Нынче мне Ни в любви, знать, не забыться, ни в вине.   Захмелею я вином или виной- Всё…

Летит наш ветхий самолёт… Куда? Не знаем сами. Кто длит бессмысленный полёт, И правит небесами?   Летим, раскачивая мир. Не тормозим в запретах. Но экипаж и командир – В спасательных жилетах…   Людские судьбы, груз забот, Надежды и мученья – Несёт, несёт наш самолёт Без пункта назначенья…   (Стихотворение написано до 25.12.2016. — Ред.) (http://denlit.ru/index.php?view=articles&articles_id=21400)    

Не обмануть души поэта: Златой Телец царит в стране. Не верю, что мой дед за это Погиб когда-то на войне. Приходит он ко мне ночами, Когда в окошко дождь стучит, С глазами полными печали Стоит у двери и молчит. Не обвиняет, не кричит, Стоит у двери — и молчит…   (http://www.rospisatel.ru/zinovjev-novoje27.htm)  

ПРОЩАЛЬНОЕ   Р. Балакшину   Мы откроем двери, В окна пустим свет. По углам проверим Всех, кого здесь нет. Помолившись Богу, Тихо погрустим. «Дай нам сил в дорогу И за все прости… Дай души без меры, Без краев любви, Самой сильной веры И благослови Нас идти над бездной, Не свернув с пути, И тяжелый крест свой, Как и Ты, нести…» Ночью на привале Вспомним в добрый час Всех, кого мы знали, Всех, кто знает нас. Мы вина пригубим И зажжем…

Куда девать Донбасс и всё, что там внутри? Есть варианта три, сказали блатари, И как ни посмотри, паршивые – все три: Один паршивый план – вернуть Донбасс, привлечь, Другой паршивый план – швырнуть и сбросить с плеч, Совсем паршивый план – людей Донбасса сжечь, Паршивых планов кран течёт – о том и речь! Куда девать Донбасс и всё, что там внутри? Вернуть? Швырнуть? Спалить? В раздрае блатари, И как ни посмотри, хоть плюнь и разотри, У блатарей в мозгах погасли…

ИНТЕЛЛИГЕНТ Профессор, врач или студент,- В чём только держится душа — Какой же ты интеллигент, Коль нет в кармане ни шиша? Какой же ты интеллигент? Быть может – глубоко внутри? Коль на газеты денег нет Не то что там – на словари… В эпоху бед, в такой момент, Когда в бесчестье – торжество, Какой же ты интеллигент, Коль не ограбил никого? Твой ум учёный чутко спит. Лишь карандаш скрипит в руке, От всех валютных пирамид В своём прекрасном далеке… О…