Вологодский литератор

Тернистый путь (или награда герою)

 

Я всё ж иду на свой большак,

Ни с кем-то больше не прощаясь,                                       

Такой вот, право, стал чудак.

Иду порой в обнимку с ветром,

И чаще – просто напролом!..

Мне километры – не преграда,

Я шёл, иду и вновь пойду.

И тем весомее награда,

Которую ещё найду.

«В порывах ветра задыхаясь»

 

И думаешь опять: как жить в своём народе».

«Календари не врут! Ведь в них не о погоде»

Андрей Смолин. Сайт «Российский писатель»

 

И буду жить в своём народе.

Николай Рубцов.

 

Грубоватый Андрюха

(Сын известный Петра)

Тёр холодное ухо,

Мрачно думал: «Пора…

 

Блок и Пушкин в народе,

                    Фет и, даже, ЛермОнт.

Я же – на огороде,

Хоть, по сути — бомонд…»

 

И шагнул он с крылечка,

Лишь заметил толпу.

Золотушная речка*

                    Льдом прилипла ко лбу.

 

-Не ходи, — умоляла…

-Брось меня умолять,

Ты всегда умаляла!

-Было б что умалять?!

 

Пропустила к народу,

Хоть клялась: — Не пущу!

-Это, значит, я роту,

Что бессмертна, ищу.

 

Бродский в ней и Есенин,

Тютчев, Фет и Рубцов,

Даже, кажется, Ленин,

Символ наших отцов.

 

Посмотрели угрюмо

И ответили: — Бзик,

Вы, любезный, из трюма,

Где не нужен язык.

 

Где оплошность отцова,

Где чудачат левши…

Мы ещё Кузнецова

Проверяем на вши.

 

А на дальнем подходе,

С юга, вновь Николай.

Он народный уж, вроде.

Ты напрасно не лай.

 

Там вот Виссариона****

Машет перьями взвод…

Их теряла ворона.

… Или – к нам на завод.

 

Не хватает рабочих

На известном ПЗ,**

Не хватает и прочих –

Охранять КПЗ.***

 

Тесно в названной роте,

Тесно там, где ЗК.

Как ты будешь в народе

Жить-то без языка?!

 

*Золотуха – речка в центре Вологды.

**Подшипниковый завод

***Камеры предварительного заключения (СИЗО)

****Виссарион Белинский, критик.

 

27.01.21 г.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Дератизация по-семейному

 

Поселились тараканы в голове,

Я не знаю, как они туда попали…

…Доктор сделал томографию мозгов,

Заявил, что тараканов там не видно.

А муж смеётся, говорит: «Они там есть».

Мне за доктора неловко и обидно…

…Свекровь сказала: «Помогает «Дихлофос»…

 

Олег Мартынов, Санкт-Петербург.

 Тараканы в голове. Сайт «Вологодский

писатель»

 

У жены – в голове тараканы шуршат.

У меня – в «чердаке» поселились мышата

И на тёщу вот-вот опрокинут ушат,

                    Обнаружив, что водкой я в рифму*«ушатан».

 

И «свекруха жены» начинает варзать,

И её беспокоят, видать, тараканы:

То сноху норовит без вины наказать,

То меня упрекнуть, заприметив стаканы!

 

То кричит, что мои растворились мозги,

Их не смог обнаружить и новый томограф.

Я бы умер давно от обид и тоски,

Но спасают меня пародист и биограф.

 

Поджидают они каждый день за углом –

И подначат слегка, и нальют опохмелку.

И трещит мой «чердак», словно били колом,

А потом посадили с орехами белку.

 

Обезумевший тесть, накачавшись винцом,

За бутылкой озвучил решенье вопроса:

«Завязать бы вас всех корабельным концом,

Да на сутки в раствор окунуть дихлофоса».

 

*в стельку напивается сапожник, в дрезину – железнодорожник, а в рифму – стихотворец.

 

10 – 12.12.2020 г.

 

 

Исповедь

 

Порой произношу излишние слова,

(понятно, это трёп, уж извини),

и  как тут быть, коль разболелась голова,

а вечный ветер шепчет: ну, засни…

 

Заснуть под утро – это благодать,

(хотя в подполье веселятся мыши)…

Да-да, пора тихонько засыпать,

И улетать во сне всё выше, выше!

Андрей Смолин. Бессонница. Лирический

 дневник.

 

Сайт «Вологодский писатель»

 

К лесу проскачет Будённого конница,

Следом пригрезятся старые Канны –

Явятся тихо мигрень и бессонница,

И в голове зашуршат тараканы.

 

Сколько же мною озвучено лишнего,

Как я устал от безумного трёпа!

Видимо, зря отрицаю Всевышнего

В косноязычии чуждого тропа!

 

Возятся мыши в подполье, а с крыши-то

С ветром доносится: «Баюшки-баю…»

«Спите уж, гении!» — звёздами вышито…

Глажу я вышивку и засыпаю.  

 

29.11-05.12.20 г.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

И целовал поэт снежинку

 

…А снежинки кружились, летели

И плясали весёлой гурьбой.

 

И одну зазнобило, — о, память!-

Ведь она была каплей дождя,

Каплю ту собирал я губами

С губ твоих, её сладкой найдя.

 

И снежинка рванулась, как в пламя,

Губ коснулась твоих и опять

Стала каплей, и снова губами

Захотелось её собирать.

 

Сергей Зубарев «Снежинка» Сайт Стихи. Ру

 

Снежинка, дождинка и льдинка

Плясали, попав на губу.

О, как целовалась блондинка,

Как чёлка светилась на лбу!

 

Фантазии просто бурлили

В моём несозревшем мозгу!

Мне девушки благоволили,

Казалось: любую могу…

 

Гуляя по зимнему скверу,

Смиряя кипевшую кровь,

Учил целоваться я Веру,

Надежду и, даже, Любовь.

 

А нынче ревнивая жинка

Грозит мне: «Убью подлеца!»,

Когда поцелует снежинка

И каплей стекает с лица.

 

23-24.04.2020 г.

 

 

 

 

 

 

 

   Сочувствие орнитолога

 

Сорока за строчкою строчка

Строчит сорочатам сорочки.        

 

Бьюсь над строкой, отринув всё земное,

В минуты эти говорят мне: «Спятил

Он от стихов…» и слышу, за спиною

Вослед мне кто-то добавляет: «Дятел!»…

…И мне в лицо смеются: «Эх, ворона!…»

…Я время отдаю беспечно строкам,

От жизни отщипнув и днём, и ночью…

Сергей Зубарев «Крылатое» стихотворение.

Из книги «От устья к истоку» Ростов-на-Дону 2019

Освистали за плачи глухие,

Не уймутся никак соловьи…

Сергей Зубарев  «Освистали за плачи глухие»

Из книги «Ночного бражника полёт»

Ростов-на-Дону 2013

 

Я птица ночного простора,

За плачи глухие мои,

Быть может, во времени скором

Меня заклюют соловьи.

Николай Зиновьев

 

Долбишь стволы и днём, и ночью, «дятел»?

И звон стоит, и сыплется труха?

Не надо грусти – нынешний издатель

Уже не спросит: «Что за чепуха?!»

 

Не легче жизнь вороны и сороки,

И малых птах, поющих со стрехи:

Лишь клювом щёлкнут – упекают в строки,

И далее – в негодные стихи.

 

Молчу о тех, чья жизнь в ночном полёте:

То камушком запустят в них: «Лови!»,

То утром, обнаружив на болоте,

За дикий страх терзают соловьи.

 

А могут обвинить и в гриппе птичьем,

И прочих эпидемий кутерьме,

И заявить, что клювом и обличьем

Им в самый раз мышей пугать в тюрьме.

 

И лишь скворец, известный пересмешник,

Отринув страх, поёт на все лады,

И филину – не брат, и дятлу – смежник,

Да жаль, горчат трудов его плоды…

 

07-09.04.2020 г.

 

Цена успеха

Парит покоем ужин на столе…

…Ты пьёшь неспешно красное вино,

Неважно, каберне иль саперави…

…Глоток вина, ещё один глоток…

«Ещё один бездарно прожит день»

 

С вином мешая звёздный свет,

Хозяину слагают гимны,

За то, что он – гостеприимный…

А он-то думал, что – поэт!..

«Поэта любят за стихи»

Сергей Зубарев

Из книги «Всполох» Ростов-на-Дону Терра 2016

 

Парит поэт, парит закуска,

Парит меж ними трясогузка,

И только критик не парит,

А раздражённо говорит:

— Сойди с небес, налей-ка водки –

Скрипят колени, как колодки.

Давно уже пора налить,

Иначе, как тебя хвалить?

В стихах ни рифмы, ни размера,

Косноязычие рулит…

…Язык осёкся лицемера –

Стакан был доверху налит.

Махнул, икнул и: — Промежуток,-

Сказал, — не должен быть большим.

А ты талантлив, кроме шуток…

Ещё стакан – и завершим.

«Твои глаза, как два тумана», —

Пропел, — теперь поговорим:

Мы из любого графомана

«Творца от Бога» сотворим.

Ведь ложь сильнее, чем наркотик,

В её дерьмо других макнём.

Пиши, а ровно через годик

Мы всей семьёй к тебе махнём.

Ты превосходишь Авиценну,

А пародист, по сути, хам,

Коль выдал истинную цену

Твоим успехам и стихам.

 

27.04.2020 г.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

       Последний спаситель

 

У моря завывает волк

Штормами горя…

…Стою и с морем говорю,

Жена подходит:

«Ты не в себе?» — «Ах, мать твою!»…

…Не обижайся на меня

Осколок страсти,

Но не сбивай на склоне дня

Мечту о власти.

Когда-нибудь нерусский строй

Потопит русских…

…Чтоб выйти, чешуёй горя,

Из волн на берег,

И чтоб осталось только «бля»

От всех америк.

Игорь Тюленев «На затопление русских офицеров»

Сайт Союза писателей России.

 

Коль Игорь на берег направится, мля,

Горя чешуёй от проделок Кремля,

Покинув ухоженный скверик,

Да ноздри продует, лишь глянув на дно –

За тысячи миль от России пятно

Качнётся на месте Америк.

 

Поднимется шторм, за былое коря,

И авианосцев сорвёт якоря,

И крейсер ударит о скалы.

— Ах, мать твою, Игорь! – заропщет жена, —

Опять твоя мимика напряжена,

И волчьи являет оскалы…

 

Куда же гордыня твоя вознеслась?

Видать, ты напился мечтами не всласть,

Коль гибель чужую торопишь?

Хоть боль вековая и не улеглась,                   

А дай над людьми тебе русскими власть –

Их сам беспощадно утопишь…

 

30.01-6.02.20 г.