Вологодский литератор

Дорога – дорога,
Немало – немного,
Овраги, каналы,
Холмы, берега.
Речные пороги,
Карьеры, провалы,
Леса и подлески,
Поля и стога.

Знакомства и встречи,
То утро, то вечер,
То грусть, то восторги,
То слёзы, то смех.
То солнце, то ветер,
То рвы, то остроги,
То лето, то осень,
То срыв, то успех.

То дерзко крутая,
Излишне простая,
Совсем налегке,
И с тяжелой сумой.
Следы заметая,
Следя на песке,
Бывает из дома,
Бывает домой.

***
Знаешь, когда одиноко, и ветер разносит
Обертки конфет, кем-то съеденных этой зимой,
Когда грязный март так похож на промозглую осень,
Когда по вискам беглый ток — поскорее б домой,
А дом отстранился и словно бы глухонемой,
То сами собой отпадают любые вопросы.

Знаешь, когда потемнеет, и будет не видно,
Какие за окнами люди спешат по домам.
И станет немного обидно. Немного. Обидно,
Что если идешь, то ко мне, а не к нам в дом. Не к нам…
Стреляют огни от машин по потолкам.
Я что-то расклеилась вдруг. Несолидно.

Знаешь, когда уходил, все казалось – неправда.
Но время прошло (у него же диплом врача).
И зачем-то нужна была злая пустая бравада
И ночной монолог то рыдая, то хохоча.
Я, наверно, привыкла рубить все с плеча.
А как было надо? Ну а как было надо?!

Знаешь, когда позвонил, было очень легко,
И я не ответила. Время заржавило грабли.
И все хорошо, есть и кофе, и молоко,
И в плеере «Сплин», и в бокале прозрачном ни капли.
И тонкие тени, как длинные ноги у цапли,
И мотылек обреченный под потолком…

***

Готовятся в путь листопады,
Цветок на балконе замерз.
Мы пьем вместо летней прохлады
Осенний клюквенный морс.

Сентябрь шлет скупые приветы
С последним уставшим лучом.
Он знает чужие секреты,
И август уже ни при чем.

***

Давай погуляем по городу ночью,
Он ждёт. Он отчаянно жжёт фонари.
Составим маршрут безобразно неточный,
Забудем про карты и словари.
Без всех этих селфи и глупых хэштегов,
И без суеты по притихшему парку,
Что в северной части хранит корку снега
И сторожа-пса под раскидистой аркой.
А если вдруг дождь будет ставить заслоны,
Нарушит наш личный секретный Прованс,
В холодном молчанье замрут домофоны —
Сбежим на последний киношный сеанс.
Естественно, фильм нам покажется нудным
И, значит, бессмысленно там оставаться,
Найдём кабачок совершенно безлюдный,
Где сонный бармен нам нальёт по сто двадцать.
А позже, когда станут окна туманней,
Асфальт серебристей, и воздух свежей,
Под небом сухим и обманчиво ранним
Ты скажешь: «Вернёмся, ведь утро уже»…

***

Кленовый лист растрепанный и юркий
Опять играет с ветром в догонялки,
И помогает деревянной палкой
Мальчишка в голубой осенней куртке.

Октябрьский день сухой и величавый
Стирает грань меж памятью и явью.
И я опять в стихах его прославлю.
Мальчишка сдернул шапку – он курчавый.

А мой герой – седой и несерьёзный –
Весь растворился в трепетном излишке,
Он узнаёт себя в смешном мальчишке,
И свой декабрь – спокойный и морозный.

И мой герой – седой и несерьёзный –
Опять смеётся над моим куплетом.
Он вспоминает, как когда-то летом
Лежал в траве, и в небе гасли звёзды.