Вологодский литератор

МУЗЫКА

Мне вспоминается начало:

Наш старый двор в сенной трухе,

Над ним мелодия звучала

Об одиноком пастухе.

А я сидел в тени подводы

И объяснить ещё не мог,

Зачем я плачу? Через годы

Открыл мне тайну эту Бог.

И снова я под звуки эти,

Пред Ним всю душу обнажив,

Заплакал так, как плачут дети…

Пока есть музыка на свете,

Мир будет жив!..

* * *

А в душе моей незлой

Хрупок только внешний слой,

А глубины, как в броне,

В заповедной тишине.

Не проникнуть туда злости,

Не попасть туда тоске,

Там Христос нетленной тростью

Что-то пишет на песке…

О ДЕТСТВЕ

Я был тринадцать лет в раю.

Какие могут быть упрёки

Судьбе? Её боготворю

И посвящаю эти строки.

Сегодня мир весь на краю,

Но сквозь смятенье и тревогу

Мне есть, что вспомнить, слава Богу,

Тринадцать лет я жил в раю!..

* * *

«Стою один среди равнины голой», –

Есенинскую строчку бормочу.

А жечь сердца людей хоть и глаголом

Я с детства не хотел и не хочу.

Не осуждай меня, мой брат, послушай,

Моё желанье всё-таки нежней:

Покой и радость сеять людям в душах –

Занятья в этом мире нет важней.

Но есть препятствие одно:

Где брать зерно?..

* * *

По миру голых цифр орда

Идёт, слова с пути сметая,

И ей Поэзия Святая

Сдаёт без боя города.

Под гул раскатов грозовых

Поэт вступить решает в битву,

Но слов, оставшихся в живых,

Уже не хватит на молитву…

* * *

Среди растерзанной Отчизны

Мои слова сочтут за бред,

Но я скажу их, я поэт:

«Уйдёт Поэзия из Жизни,

И Жизнь уйдёт за нею вслед…».

АРИТМИЯ

Стихи – это когда

Под ветром провода

Гудят, как нервы…

Стихи – это когда

Полмесяца еда

Одни консервы…

Стихи – это когда

Терпение стальное,

И чушь, и ерунда –

Всё остальное…

Стихи – это когда

В безбрежном море личного

Отсутствует вода –

Ни слова лишнего…

В СТЕПИ

Доносится с дальних покосов

Привядшей травы аромат,

Душе не до глупых вопросов

«Что делать?» и «кто виноват?».

Она воспарила над степью,

Свободна, светла и легка.

И, словно разорванной цепью,

Внизу серебрится река…

* * *

Как просыпаться тяжело,

Да и заснуть не легче было.

И вот старинное стило

Беру без трепета и пыла.

Ведь должен кто-то записать,

Как мы на свете жили-были,

Как подвизались мир спасать,

Но не спасли, а погубили…

ДАВНЯЯ ОСЕНЬ

Стояла осень тихая, как свет,

Мы с мамою в саду сгребали листья,

И было мне той осенью семь лет,

Я с миром всем мог счастьем поделиться.

Дни были удивительно длинны:

Уроки, стадион, библиотека…

До гибели моей родной страны

В ту осень оставалось четверть века…

УТРО

Лучи занавески прогрызли

И льются на пол горячо.

Куда унесут меня мысли

Сегодня, не знаю ещё.

Хотелось бы в светлые дали,

Хотелось бы в детство, где я,

Крутя беззаботно педали,

На велике еду в поля.

Цикады, как крупные брызги,

Летят из-под быстрых колёс,

Во рту моём сладость ириски,

В глазах моих радуга слёз…

ВОСПОМИНАНИЕ

Идём мы с бабушкой вдвоём,

Поём негромко: «Цвитэ тэрэн».

На пустыре пасётся мерин

И он ничуть не удивлён.

Вот начинает дождик капать,

Пора нам с бабушкой домой…

Куда всё делось? Боже мой,

Как умудриться не заплакать…

* * *

Я ни к чему не призываю.

Отнюдь, я просто называю

Своими именами вещи,

А получается зловеще…

И я, наверно, виноват,

Что мир наш так похож на ад…

(https://denliteraturi.ru/article/6136)