Вологодский литератор

*  *  *

Отгорела красавица-осень

красоты благодатным огнём.

То ли сами летят, то ль заносит

искры листьев в пустующий дом.

Не возжечь им лампаду у лика,

не затеплить растопку в печи.

И никто здесь прощального крика

не услышит – кричи не кричи.

Для души эти искры – иное,

и в глазах им – лететь и лететь.

То не время ль горит золотое?

А чему ещё в жизни гореть?..

*  *  *

Мы живём в изменившемся мире,

и его сотворил не Господь.

Море лжи – всё и глубже и шире,

ненасытнее глупая плоть.

Изощрённее новые войны,

для кого и чего – угадай.

И какого прозванья достойны –

кто уверовал в денежный рай?

Ложь и деньги плодятся обильно,

оправдав назначенье своё.

И над миром стабильно-мобильно

к свалкам духа летит вороньё.

                    *  *  *

Попросить у Господа прощенья

за свои грехи и за чужие.

Слушать в келье ангельское пенье,

где слова молитвенно-простые.

Так бы жить, не мучась и не муча,

положась во всём на волю Божью.

Позабыть про жизненные тучи,

лес благодаря за бездорожье.

Может, сердце отойдёт от раны,

постигая сосен перезвоны,

провожая в небе караваны

в неизвестность ветром унесённых…

*  *  *

Куда всё уходит, куда всё ушло?

Гляжу за оконное жизни стекло.

За ним проплывают машинные лица.

Наверно другим уже не повториться?..

Куда всё уходит, куда всё ушло?

Раскрылось оконное в память стекло.

И слышу красивые девичьи речи,

и силой любви наливаются плечи…

Куда всё уходит, куда всё ушло?

Осталось оконное жизни стекло.

За этим стеклом мне ушедшее снится.

А наша любовь где-нибудь повторится?..

*  *  *

Восторженность сменяется тоской.

И кажется – недалеко до смерти.

Всё исчезает в быльной круговерти.

Завод окончен: тишина, покой.

Но что-то снова ходики берёт,

вставляет ключ, сжимает круг пружины,

читает надпись на часах: «Полёт».

И под крылами – горы и долины…

Синица клювом застучит в окно:

«Дым из трубы который день не вьётся».

Махну рукой – посыплется зерно.

Взмахну другой – и строчка встрепенётся…

*  *  *

Эти люди в кабинетах

делят мир на зоны, сферы.

Беззащитную планету –

без смущенья и без меры.

Их команды и фанаты

заигрались, но не в спорте.

Скрытны их чемпионаты,

войны – вишенка на торте.

Летописцы оправдают

игроков козырной масти,

сон на разум навевая.

Гипнотичны гены власти.

С Марса видно и с Венеры,

как безумные земляне,

искрошив скрижали веры,

неуёмно Землю ранят.

Кто-то выбрал роль премьера,

поводя косматой бровью.

Этот кто-то пахнет – серой,

эти люди пахнут – кровью.