Вологодский литератор

Чудо души 

Порой ни силы, ни геройства,
Как новых веяний в глуши,
Ты не отыщешь, как ни ройся
В неброском облачке души.
Но этот облак невесомый,
Лишенный призрачных даров,
Легко в себя вмещает сонмы
Всех существующих миров.

8 января 2019 г.

***

Все это было бы уроком,
Но разбрелись ученики.
Гуляют в классах сквозняки,
И двери хлопают с упреком.
И в стены тьма уперлась рогом,
И всюду чудится подвох,
И предначертанное роком
Должно исполниться все в срок…
И только классики с портретов
Глядят с улыбкой на устах.
Неведом верующим страх,
А я совсем забыл об этом…

5 января 2019 г.

Метаморфозы 

Я буквально ни в чем не уверен,
И хочу все потрогать рукой,
И Пегас мой стал с виду как мерин,
И по сути стал тоже такой.
Выбираю подъем, где положе.
Прежний облик мой начисто стерт,
Я все чаще вздыхаю: “О, Боже!”
Там, где раньше ругался: “О, черт!”
И все реже я время ругаю
Потому, что все меньше его
Остается. И я полагаю,
Что не только, увы, моего…

25 декабря 2018 г.

Та жизнь 

Я вспоминаю те года,
Когда заря не так алела,
Не так в реке текла вода,
А сердце вовсе не болело.
Душа сияла чистотой,
И васильки синели в поле.
Я б не ушел из жизни той,
Не будь на то Господней воли.
Но воля все-таки была.
И вот я – здесь. Зачем? Не знаю.
Стою и камешки бросаю
В сухое русло, где текла
Река той жизни…

***

Палаток стайка среди сосен.
Песчаный свей на берегу.
Была весна, а может, осень,
Сказать я точно не могу.
Я был влюблен, я был в ударе,
Я был у бездны на краю,
Желая, чтобы Вы подали
Мне руку тонкую свою.
Гудели сосны, словно трубы
В разбушевавшейся ночи.
И целовал я Ваши губы,
Как никогда потом ничьи.
И пролетели две недели,
Как в измерении другом…
Все это было в самом деле
Или все было дивным сном?
Не подлежит определенью
По истеченью стольких лет…

***

Своей тропой тысячелетней
Бегут по небу облака.
А старики в беседке летней
С утра играют в “дурака”.
Играют вяло, без азарта,
Тяжел последний жизни пласт,
В нем цель одна: “дожить до завтра”,
Как будто это что-то даст
Не уповающим на Бога…
А облака своей дорогой
Бегут, бегут не уставая,
И под асфальтом мостовая,
Наверно, помнит тени их,
По ней скользившие когда-то…

26 ноября 2018 г.

* * *

В чем тайна русской радости?
Нательный крест носить
И честно, без предвзятости
Не сытости, но святости
У Господа просить.

Снова в парке 

Пускай пустынен парк осенний
И неулыбчив старый дворник,
Все в этом мире Воскресеньем
Чревато, даже этот вторник
С его дождем и листопадом…
Ну что тебе еще скажу?
Стою на мостике горбатом,
На воду черную гляжу,
И, как положено поэту,
Невольно думаю про Лету…

Возвращение 

Мне ничего уже не надо,
Я не хочу играть с огнем.
Есть непонятная отрада –
Тонуть в ничтожестве своем.
Но в эту бездну погружаясь,
Сквозь толщу сумрачного сна
Вдруг ощутишь, как сердце сжалось,
Как по земле идет весна.
И встрепенувшись поневоле,
При свете утренней зари
Нежданно встретишь в чистом поле
Желанья прежние свои…

5 ноября 2018 г.

***

Смотрю на фотографию свою,
А ей уже без малого полвека.
Я этого не знаю человека.
Кошмар: себя не узнаю.
В таком занятьи мало толка,
А вот с ума сойти недолго
На этой сумрачной волне.
По крайней мере, мне.

***

Скоро полночь, сижу у камина,
Шевелю кочергою поленья,
На лице моем грустная мина:
Так сгораем и мы – поколенья.
Но яснеет души моей смута:
Пусть порою в чаду и в дыму,
Но мы все же дарили кому-то
Свет с теплом. И неважно кому…

3 ноября 2018 г.

(http://rkuban.ru/archive/rubric/poeziya/poeziya_967.html)