Вологодский литератор

Лидия Теплова

Стихи Лидии Тепловой текут, как родная река  Печора. Забирают к себе и обратно не отпускают.

Лида и Аня. Подруги. Обе в годах, но статные, с нестареющими глазами, в которых играет волнение   и улыбка. Когда-то вместе в школе учились. 20 лет как не виделись. И вот встретились не в Медвежке, где была у них родина, а под Соколом, возле Сухоны, на заваленных бревнами берегах, от которых наносит влажным   запахом  целлюлозы.

Было жарко. Скинули с ног босоножки – и  в воду. Прошлись по купающимся кувшинкам.

— Гляди, Лидочек! Какое благоухание! – Аня сияла. – Река, трава…

— И цветы, — добавила Лида.

— А вон, ну-ко, вон,  летит с того берега  и косач!..

Конечно, это был не косач, то есть не тетерев, а какая-то местная птица. Но Лида с подругой спорить не стала. Слушает Аню, которая, мало того, что сияет добрейшей   улыбкой, однако и млеет, так захватили ее позывы из детской поры.

— Помнишь, Медвежку? Сколько было нас? Девять славниц! Венки из кубышек в Печеру бросали. На счастье! У тебя-то,  помню, венок на струю угодил. О, как он вирухлялся! Не хотел уплывать, да уплыл. У меня же он с  бурного в смирное перепрыгнул. Венки-то правду сказали. Я замуж  вышла, так с тех пор   и  живу, негромко и незаметно. А ты-то, Лидочек, как?

— У меня всё по-писанному! – улыбнулась Лидия. Загнув подол платья, она зашла на подводный ковер, какой расстелила бархатная  мокрица. Тут же и выпрямилась, как тополь.  И неожиданно вылила чистым тембром:

Иногда мне снится наша школа.

Три дороги к ней да три моста.

Как она стояла птицей – вольно,

Крылья по пригорку, распластав.

Рядом с нею —  березняк веселый,

В палисаде буйная трава…

Как поверить, что родную школу

Просто разобрали на дрова?

Как понять, за что сгубили ивы

У реки?

Сейчас речной прибой

Мнет и рушит голые обрывы

И уносит землю за собой.

Ты меня молчаньем не наказывай,

Расскажи, обид, не утая,

Как живешь, моя зеленоглазая,

Милая, далекая моя?

— Это чего, Лидочек? – смутилась Аня. – Впервые слышу. Песня-то чья?

— Моя.

— Неуж-то ты ее написала? А может, не ты? Ты же не Ольга Фокина.

— Зато я – Лидия Теплова!

— Получается, жизнью твоей русская песенка управляет?

— Что-то вроде того.  Из-под  сердца – в   простор…

Лидия Теплова,  Лидия  Теплова. Книжка за книжкой пошла от тебя — в твой  народ. И вдруг ненужная остановка. Не стало Лидии Тепловой. Вместо нее  — чистый    ангел, кому вольно было взмахнуть высокими крыльями над Печорой. Взмахнуть и над Сухоной, очертив особую территорию, где сейчас обитает поэт.

Над Медвежкой, также как и над Соколом, кружатся  облака. Робко плещет листва. И тревожа окрестность,  сквозь тишину доносится голос:

О Родине, о матери  пишу,

О глухаре пишу и о собаке.

Где можно, обхожусь без драки,

Где кулаками, плача, погрожу.

А по земле так тяжело шагать,

Чтоб не убить, не смять, не покалечить.

Весь этот мир беспомощно доверчив,

Как я хочу язык его понять!

Хочу найти венерин башмачок,

Над озерком с кувшинками склониться,

И, может быть, на дом перекреститься,

Где нет замков, а только есть крючок.

Не о своей судьбе пекусь до слез:

Я, человек, за этот мир в ответе!

Вон нахожу родник в тени берез,

Очищенный от грязи и от веток,

И укрепленный ивами овраг,

И сосенки на вырубке зеленой,

И отвечаю чибису: «Чудак!

Мы все твои. Живи себе спокойно».

Спасибо, Лидия Теплова, за радостную молитву, которую ты посылаешь нам. Родина слышит тебя, ощущает  твои родники и овраги, ищет вместе с тобой луговой  башмачок, воспринимая все твои поиски и дороги, как загадочное  касание, которое нас   ведет и ведет за собой.