Вологодский литератор

Автопортрет

Смотрю я на мир глазами

Цвета Балтийского

Моря

Под валунами

Надбровных дуг.

И волосы

Цвета морского песка

Я не рассыпаю;

Заматываю их в жгут,

Закрепляя

Крестом на затылке.

И кожа моя корява,

Как берег морской

Каменистый,

Как морская гряда.

Голубой зонт

Небо моё не теряет свой цвет…

Александр Черницкий

Пусть дождь шурует –

Что мне в том?

Не шлю я к тучам гнева.

Под голубым иду зонтом –

Приманиваю небо.

Как струны тысячи гитар,

Звучат дождёвы тучки.

Зачем мне небо где-то там?

Своё держу за ручку.

Потом сложу небес кусок,

Зайдя домой, под крышу.

Стряхну дождинки на носок,

Сказав вдогонку «кыш!» им.

Ещё разок смахну росу,

Оглажу голубое…

Свою небесную лазурь

Всегда ношу с собою.

Весь сумрак вытряхну до дна

И зонт сушить поставлю на…

Раскрытым – в Рай воротца.

А там, глядишь, голубизна

И на небо вернётся!

Падающее яблоко

Таинственный плод –

Яблоко,

Плывущее в воздухе

Яликом,

Парящее в русле

Падения,

Как будто и нет

Тяготения.

Его мне яблоня

Сбросила

В преддверии близкой

Осени

Напомнить, как сердце

Падает

В минуту свиданья

Тайного.

От мира румяное –

Утаю,

Не дам на съеденье

Ньютону.

Не стукнет меня

По темени

Всемирное

Тяготение.

Божественный плод –

Яблоко,

Скользящее вниз

Яликом

Под листиковым

Парусом,

Почти невесомо,

По руслу сна.

***

Море волнуется три,

Морская фигура — замри!

Из детской считалки

Когда тебя я вижу, милый,

Я забываю всё на свете.

И так волнуюсь, так волнуюсь…

Как море при весёлом ветре.

Подпрыгиваю утлой лодкой

На гребешке волны бессонной.

Под гомон чаячий далёкий,

Под шёпот галечий бесовский.

Мне не пристало волноваться,

Терять рассудок — не по летам.

Волнуюсь – некуда  деваться,

Волнуюсь – вот тебе ответ мой.

О, как бы замереть фигурой,

Морской фигурой белопенной.

И равновесие былое

Вернуть себе всенепременно!

Но в море штилевом, мой милый,

Всё мели и покой гнетущий…

А я живу, пока волнуюсь.

Волнуй мою живую душу!

***

Маме

Ступеньки памяти уводят в детство.

И вижу тёмный пруд в пролом забора,

Где ранним утром я ходила с мамой,

И в том пруду купаются

Кувшинки.

Я каждый раз ждала его, как чуда,

Спускаясь вниз по улице

Покатой.

Меня вела задумчивая мама,

И было мне четыре с половиной.

Так мы ходили с мамой на работу,

И город просыпался деревянный,

И просыпался пруд его волшебный…

Я убегаю по ступенькам

В детство.