Вологодский литератор

ПРОХОЖИЙ

Он говорит, – такие, брат, дела, –
Россия столько раз пережила
Клиническую смерть, что от восторга
Иные пляшут на её костях,
Однако, в окончательных страстях
Мы стали выходить живьём из морга!..
И это видно издали, вблизи,
В плохих дорогах, в дураках, в грязи,
В жестоких гениях, востребованных адом,
Который нам устраивают здесь,
Забрасывая взрывчатую смесь
Вражды, чреватой гибельным распадом, –
С доставкой на дом катят бочку с ядом:
Во всех, без исключенья новостях
У нас – клиническая смерть от нефтеторга,
Посмертно давят нас на всех путях,
Сопровождая воплями восторга.
Однако, в окончательных страстях
Мы будем выходить живьём из морга, –
Никто не может, а для нас – пустяк!..

***

Иду на выборы картофеля и сыра.
В кармане — списочек того, что я должна:
Аптека, почта, электричество, квартира,
Газ, телефон, бумага, ручки… Впряжена
Я вся, как есть, в повозку памяти короткой,
Чтоб не забыть, не потерять, не насмешить,
Свой дом не спутать, не споткнуться, идиоткой
При том не выглядеть… Мне некуда спешить, —

Я, слава Богу, всюду, всюду опоздала
Вступить и выступить, подать и преподать,
В струю вписаться, в хрестоматию скандала,
И всех приветствовать, со всеми совпадать,
И никогда не выпадать из поля зренья,
Впадая в ужас от намёка одного,
Что опоздать (какой кошмар!) на день варенья
Поэтское способно вещество.

Со мной случился, слава Богу, этот ужас, —
Пробел огромен и распахнут, как в полёте,
Но в свете этого пробела обнаружась,
Издаться можно и в оконном переплёте,
Где отражаешься в деревьях, птицах, звёздах,
В слезах дождя, во мгле, чья нега снегопадна, —
Не надо выглядеть, а надо быть, как воздух,
Чьё замечают лишь отсутствие… Да ладно!

***

Поэты, вообще, не продаются
Так хорошо, как например, сосиски,
Сметана, масло, яйца, молоко,
Не говоря уж о вине и водке,
О пиве, о крупе, лапше и прочих
Товарах ширпотреба — как брильянты,
Сапфиры, изумруды и рубины,
Наркотики, слоны и самолёты,
Собаки, кошки, туфли, попугаи,
Которые, конечно, нарасхват, —

Так продаются только юмористы,
Так продаются только кинозвёзды,
Так продаются только музыканты,
Художники, которые в гробу.
Поэты, вообще, не продаются
Так хорошо нигде и никогда,
И в этом — их неслыханная роскошь,
Не позволительная больше никому
И не доступная, да что и говорить!..

(http://owl.ru/morits/stih/privet/poem113.htm)