Вологодский литератор

* * *
Господи, рассветом путь разметь,
если можешь – рядышком держись, –
я не видел, как приходит смерть,
но я вижу, как уходит жизнь.

Родина моя тебе верна
не совсем… но всё же обними, –
я не в курсе – будет ли война,
только знаю – и сейчас не мир…

* * *

Как я жил, так и многие жили
и живут – смех в глазах потушив:
что ни вечер – лишь души чужие,
что ни ночь – ни единой души,

что ни утро – без палочки нулик,
что ни день – запрещающий знак…
Если б душу не встретил родную,
о своей никогда б не узнал.

* * *

Позолотите ручку, небеса,
покуда табор облачный не съехал,
когда-нибудь я поднимусь и сам,
ну а сейчас достаточно и эха.

Лучи ладони тянутся к лучу,
а тот – всё огородами куда-то…
из зеркальца зайчонком заплачу,
ну а пока – пароли, явки, даты!

Несуеверный, но поверит вам
чернилами изляпанный разиня.
Позолотите ж ручку – и привал,
и в ручке ручку – пачкаться красиво.

Но что чернее тучного барон
и грозовеет табор ваш немалый? –
как будто я кибитку распорол,
ножом задев кого-то из ромалэ…

* * *

Дуй, ветерок, да не дуйся,
с тучей связавшись, не плачь,
может, для бабушки Дуси –
наипервейший силач.

Правда, бывали сильнее,
правда, бывала сильней –
правда стояла за нею,
то бишь сыночек за ней.

Дуй, ветерок, да не дуйся,
не говорил ли твой брат,
как он у бабушки Дуси
сына в Афган отобрал?

«Как управлялся он с бытом!
Я бы сама – не давал,
было, что спал как убитый…
Спит без сыночка диван».

Дуй, ветерок, да не дуйся,
мал, мол, и бед не чинил…
Брат твой у бабушки Дуси
внука – да в горы Чечни…

«Как управлялся он с бытом!
я бы, сноха – не давал,
было, что спал как убитый…
Спит без внучонка диван».

Дуй, ветерок, да не дуйся,
веру её не дубась,
правнуки бабушки Дуси
кто на Дамаск, кто в Донбасс…

* * *
Не шагается в ногу с эпохой,
вы идите, я вас догоню…
Мне не то что в пути стало плохо,
просто гриву ерошу коню.

Пошагаю, коль нужно, а нужно?
Вон из новых набор – миллион…
Я не то что не в строй из конюшни,
просто стройной рекой умилён…

Если что, передайте передним:
задний чуть замечтался в селе
и не то что ход времени предал,
просто верен, простите, себе.

Пошагаю, коль дело, а дело:
на колодец ведёт частокол,
но не то что воды захотелось,
просто больше не будет такой…

А ещё – та изба манит щами,
но не щами едиными Русь…
Я не то чтобы эдак прощаюсь,
просто эдак навек остаюсь.

* * *
Мало ли места под солнцем,
мало ли при луне?
Божья коровка пасётся
не на лугу – на мне.

Божий бычок ли на коже,
может, подкожный свет?
Ты на любовь так похожа!..
А на болячку нет.

Вот уже крестик нательный,
ниточка впереди…
Ну а сама-то, на деле –
орденом на груди.

Доброе солнце над нами,
но и луна не зла…
Божья коровка, я знаю,
кто тебя подослал!

* * *

С.Ширчкову
Пиши, Поэт, перо ведь то же знамя,
дыши, хоть не дышать тебе ровней!..
Мы не умрём, покуда в нас и с нами
поэзия (дай Бог здоровья ей).

Пиши, Поэт, коль не умеешь лживо,
держись, хоть за душой порою МРОТ!..*
Поэзия жива, пока мы живы,
но, дай-то Бог, что с нами не умрёт.

(http://denlit.ru/index.php?view=articles&articles_id=2604)