Вологодский литератор

Снился мне Император,

снилась Церковь златая,

как въезжал триумфатор

в кущи русского рая.

Всюду радость на лицах,

вверх детей поднимают.

Всех заставил смириться,

кто на Русь посягает.

Запах тёплого хлеба

веет в первопрестольной.

Словно дождичек с неба,

льётся звон колокольный…

Ну, откуда, ответьте,

сны такие приходят?

Это эхо бессмертья

реет в русском народе…

*  *  *

Закрою кингстоны в душе,

иначе не справиться с грузом.

Нет рая в моём шалаше,

вот разве с пригревшейся музой.

Она пела в царских дворах,

ей с радостью рукоплескали,

она утопала в цветах,

как памятник на пьедестале.

И вот – пустота и шалаш.

Всё зыбко, зима на пороге.

И, как говорится, шабаш,

конец, то есть. С мыслью о Боге.

Струится естественный свет

в остатках былого Союза.

Здесь тихо, но радости нет.

И плачет державная муза.

ПОЦЕЛУЙ НА МОРОЗЕ

Жизнь увязнет в размашистой прозе,

станешь сивые бредни читать…

«Русь, ты вся – поцелуй на морозе!» –

это Хлебников. Что тут сказать!

Не сыскать среди вязкого быта

вот такие – из чуда слова.

Они в кузнице сердца отлиты,

и хмелеет от них голова.

Так иди в соловьиные трели,

перейди не один Рубикон.

Пусть до пят пробирают метели.

Пусть до слёз добирается стон.

И тогда драгоценные строки

пыхнут искрами в холоде дня.

Снегирями затеплятся щёки,

поцелуй на морозе храня.

ПЫЛИНКА

Звёзды слева и справа, вверху и внизу.

Птиц не слышно, поёт только солнечный ветер.

Он всё гонит и гонит вселенскую тьму,

он её прогонял на Земле, на рассвете.

Просыпались деревья. Очнувшись, цветы

поднимали головки к зовущему небу.

Рыбы шли из глубин, из пластов темноты.

Звери грели бока, отдыхая от бега…

Звёзды слева и справа, вверху и внизу,

и пылинка, гонимая солнечным ветром.

Тихо здесь. Не услышишь земную грозу,

только ласковый шёпот летящего света.

Как всё просто в пределах у света и тьмы!

Зло, добро – из другого, незвёздного царства.

И не надо бояться сумы и тюрьмы –

слушай шёпот бессмертья космической арфы.

Он звучит неустанно – космический свет.

А с Земли всё казалось, что бездна молчала.

Всюду светятся звёзды, каких только нет!

Где же та, что меня привечала?!

СЕМИНАР

Онемев, сидят, как рыбы,

в ожиданье вещих слов.

Ждут, когда пошлёт на дыбу

русский критик Цыганов.

Он вошёл с листками боли,

посмотрел с тоскою в зал.

И посланцем высшей воли

так задумчиво сказал:

«Здесь закончилось искусство.

Почва – смылась из-под ног.

Где у вас живое чувство,

чтобы я заплакать смог!?»…

Без живого чувства – грустно.

Грустно, если слов улов

доминошкой «пусто-пусто»

вдруг пристукнет Цыганов.

*  *  *

– Что такое Интернет?

– Место, где талантов нет.

– Говорят, что их там тьма.

– С этой тьмой сойдёшь с ума.

Выходи на Божий свет,

в Интернете Бога – нет!