Вологодский литератор

РУССКИЕ ЗЁРНА

Наша жизнь – это трактор, где вынут мотор.

Землю пашем мы белыми крыльями.

И шумит на просторах земных разговор,

что исходим пустыми усильями.

Но взошла на крутом берегу лебеда –

в ней полно отрицанья прогресса.

В наших жилах пульсирует кровь – не вода,

и не водится лишнего веса.

А ещё тот дурман, что накрыл города

с их покорной тельцу головою,

не оставит от пышущих смрадом следа,

всё с годами сравняет с землёю…

Защебечет душа золотым голоском,

под задумчивый наигрыш лирный:

наша жизнь – это поле с одним колоском,

что остался от жатвы всемирной.

Не задушит его одиночества спрут,

не засушат навек суховеи.

Его зёрна в родимую землю падут,

и опять прорастут и созреют.

*  *  *

Куда спешишь ты, муравей?

Зачем тебе спешить?

Твой муравейник много дней

как приказал всем жить.

Ни дома нету, ни угла

в большом-большом лесу,

и жизнь твоя почти прошла,

и крики не спасут.

Ты никому не нужен стал.

Куда же ты спешишь?

Наверно, ждёт тебя вокзал,

Мадрид или Париж?

А вот Москва совсем не ждёт,

совсем не нужен ей.

Там много лет дозор несёт,

столичный муравей.

Куда спешить, зачем спешить,

нет дома, нет угла…

Не лучше ль шею положить

на лезвие стекла?

Как много битого стекла

в глуши лесных дорог!

Зачем спешить, коль жизнь ушла?

Вот Бог, а вот – порог…

ЛОША

Александру Кошелеву

В деревню Лошу по грибы

собрался я однажды.

В ней сохранились три избы

и столько же отважных.

Не застит им глаза уют,

комфорт – дитя прогресса.

Три дыма в небеса идут

из сумрачного леса.

Давно сровнялись здесь

с землёй

следы страны Советов,

быльём зарос колхозный строй,

ну а другого – нету.

Струится вольная вода

лесной речушки Лоши.

Она чиста, светла всегда,

как человек хороший.

И воздух первозданно чист,

так свойственно природе.

И только осень сыплет лист,

когда пора приходит.

Сюда дорога непроста –

с остатком старой гати.

Без троекратного креста

не стоит ног ломати.

Со мной корзина и пакет,

и мысли об удаче.

Со мною грустных мыслей нет,

вот после – озадачат.

В тиши заброшенных полей,

заросших деревами,

за всё воздал мне Берендей

чудесными грибами.

Согнула ноша плечи мне,

но ведь своя не тянет…

В забытой этой стороне

вдруг что-то больно ранит.

Несут свой крест три мужика,

уйдя от всех навеки.

А жизнь лесная нелегка,

не звери – человеки.

Здесь летом – комариный рай.

Зима – заносит тропы.

И не заманит древний край

пришельцев из Европы.

Наверно, надо было так,

за всё – своя награда.

Коль жизнь, как ломаный пятак, –

её чужим не надо.

Чтоб образумить грешных нас

в смертельном хороводе,

деревня Лоша про запас

ещё живёт в народе…