Вологодский литератор

Осень листвою жёлтой
Бросила мне в лицо,
Позолотила кровлю,
Засыпала всё крыльцо.

Загодя пробежала
Тропкою в старый сад,
Всё про меня узнала
У дорогих оград.

Чудился очень долго
Голос твой в том саду.
Снежно-волнистый локон
Виделся как в бреду!

Осень летела мимо
С детства знакомых стен,
Мимо души ранимой,
Жаждущей перемен.

***

Осенний пруд и листья-плотики.
И лодка наша чуть качается…
А ты, опять:»Здесь нет экзотики,
здесь даже осень не кончается…

Здесь даже нет намёка малого…»,  —
И замолчала.  Я не спрашивал.
И без намёка видел явное
за оперением раскрашенным!

Метнулись к югу птицы шалые.
Ты вслед за ними рвёшься, мечешься!
И без сомненья, даже малого,
я понимаю: не изменишься!

***

…Ещё осень. Да, да, ещё осень!
И напрасны по ней чьи-то звоны.
На темнеющем фоне сосен
так эффектно смотрятся клёны!
И рябина горит пунцово,
и в глазах мельтешит орешник…
Да и я подбираю слово —
неизменный осени грешник.

Ещё осень. Конечно же, осень.
А иначе зачем всё это?..
Даже то, что я так несносен
и творю из себя поэта,
забывая дела мирские,
забывая любимых лица.
Бьются ямбы  — валы морские,
я над ними кружу, как птица.

Еще осень. Да, да, ещё осень!
И душа ещё жаждет песни.
Лист кленовый горит меж сосен…
Не могу быть другим. Хоть тресни!

***

» Все уйдём, но суть не в этом…»
(Н. Рубцов)

В разгадке бились: мистика! Возможно ль?
Но, он-то знал, что всё предрешено…
Что за строкой, порой неосторожной,
Поэтам жить лишь миг отведено.

Но, он-то знал, что всё, что всё не вечно!
Что только строки песен и поэм
Живут с упорством тем, не человечьим,
И умирают… или светят всем!

***

Это осень, пойми! Затяжная, без срока…
Это осень моя, как себя ни крути!
Разрыдалась душа на печально — высоком,
На извечном «прощай», на извечном «прости».

Никуда не уйду от себя и от поля,
От багряных лесов, от родных мне картин.
Буду славить и петь, как любовь и как волю,
Время зрелых плодов, время мудрых седин!