Вологодский литератор

Было роскошью куриное яйцо, В дни войны его не видела в лицо, – Иногда и кое-где, Разведённый на воде, Был яичный порошок в сковороде! А потом я вдруг узнала, что оно – В скорлупе, и рассыпаться не должно, Нет яйца из порошка Из заморского мешка, – Яйца курица несёт от петушка. Вдруг – яичный порошок совсем исчез, Пасха красила яйцо, Христос Воскрес, И кропил святой водой Детям батюшка седой Яйца, крашеные луковой средой. Было роскошью яйцо для тех детей, Скорлупу…

Антология вологодской поэзии Поэт и прозаик Алексей Алексеевич Ганин (28.07.1893-30.03.1925) родился в деревне Коншино Кадниковского уезда Вологодской губернии в крестьянской семье. Ганин закончил двуклассное земское училище в селе Усть-Кубинское, затем городскую гимназию в Вологде. В 1911-1914 годах учился в Вологодском фельдшерско-акушерском училище. В 1913 году – первая публикация стихов в вологодской газете «Эхо». В 1914 году А. Ганин призывается в армию и проходит службу в Николаевском военном госпитале Петербурга. В начале 1916 года знакомится с С.Есениным, служившим в подобном же…

Мы – дети оклеветанной страны, Трудились на заводах – не на пляжах. Мы – доходяги и доплясуны, И в ней свое доходим и допляшем. А пели и плясали, как могли, Но получалось – делали на славу. Нас погубили длинные рубли И вера в бесконечную халяву. Не знали, что вожди нас предадут, Что будем у бандитов на прицеле. Считали, что всего важнее – труд, Почетный труд, ведущий к высшей цели. Создали батискаф и марсоход… Мы были и останемся народом! Мы –…

ПРЯМАЯ ЛИНИЯ…. Я в этой Линии узнала, Как благоденствует страна. Хотя превратностей немало, Но с каждым днём сильней она ! Ведь мы особенной закалки И ходим задом-наперёд… Вот в Балашихе,хоть на свалке, Живёт и здравствует народ ! Мы поняли,что не по чину Роптать на ветхое жильё. Узнали всё про медицину И про отсутствие её… Но мы привыкли жить,теряя И снова начинать с нуля. Все патриоты- негодяи. Все нищие- учителя… А мы не выглядим уныло, Хоть сторожат людской накал И наши…

Для них святое дело – хряпнуть власть И уморить Россию нищетой, Для них святое дело – всё украсть, Согласно Конституции святой, Которая грабителям святым Даёт святых возможностей простор – Свою страну ограбить в хлам и в дым, Себе воздвигнув святости престол, И там, святую собственность держа, Награбленную святостью ворья, Считать святыми годы грабежа, Свободы зверской, проще говоря. Святое дело – чтоб никто не вспоминал И чтоб забыли все до одного, Какой святой в России криминал, Какая собственность святая у него!…

В природе всё подвластно разрушенью, Не тленен во Вселенной только Бог, И нашу жизнь как вечный акт творенья, Всевышний утвердить, увы, не смог. А вы бессмертье раздаёте, как подачку, И нашу жизнь, как банковский кредит, Вы держите в своей глухой заначке, Где каждый день — безжалостный вердикт. Вы, господа, бессмертием хотите Богатых с нищими навеки уравнять, И ждёте, что в плену слепых наитий Россию вам удастся обуздать? Так трудно шли мы к той святой Победе, Последний бой, последний тот привал.…

Рассвета слёзы на листве – небесная роса, Мы живы, мы – сейчас и здесь, и Богом не забыты, И слёзы радости святой роняют небеса, – Дышу я этой красотой и высотой защиты! Нас любят свыше, любят нас любовью высших сил, Где у вселенского Творца сейчас и здесь мы живы. Как ни трави, а свет любви никто не погасил, И слёзы радости святой поэтому не лживы. Не лгут небесные тела, людские лгут дела, – Не забываю ни на миг, что я…

Выздоровление Как ландыш под серпом убийственным жнеца Склоняет голову и вянет, Так я в болезни ждал безвременно конца И думал: парки час настанет. Уж очи покрывал Эреба мрак густой, Уж сердце медленнее билось: Я вянул, исчезал, и жизни молодой, Казалось, солнце закатилось. Но ты приближилась, о жизнь души моей, И алых уст твоих дыханье, И слезы пламенем сверкающих очей, И поцелуев сочетанье, И вздохи страстные, и сила милых слов Меня из области печали — От Орковых полей, от Леты берегов…

Здесь густая трава и беспечные песни сверчков, здесь разверзшийся ад среди райского лета. И плывут облака по чернильному небу зрачков, и в кармане сломалась последняя сигарета. На войне не бывает ничьих, только свой и чужой. По чужому стрелять, своего прикрывать, что есть силы, повторять: «Слава Богу! Живой! Слава Богу! Живой!» И звонить дочерям с почти севшей мобилы. И любить сыновей, тех, что рядом – в окопе, в пыли – делят тяготы дней, делят хлеб и говяжью тушенку. Эти воины –…

Сколько лет мы будем праздновать Победу? Этот праздник – навсегдательский, навеки. Он не портится назло товароведу, Как лекарства, устаревшие в аптеке, Он не портится, как мясо или рыба, Как приборы высочайших технологий, – Нет в нём порчи, в этом суть, скажи спасибо! Всё испортится, сотрётся в хлам убогий, Все компьютеры и все автомобили, Все стиральные машины, пылесосы, Все удобства, что за деньги раскупили, – Всё испортится, и в том числе вопросы: Не пора ли отменить Победы праздник, Не пора ли…